tag:blogger.com,1999:blog-9144412091301196112024-03-07T00:19:22.829-08:00Corazón VinagreEviscerar a fuego lento el organismo vivo y, al amor de la lumbre, contarle su último cuento.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-54198657953907891932009-03-30T06:09:00.000-07:002009-03-30T06:53:02.258-07:00Las Hojas Muertas<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikQXGVdgKm2CV2fLlR5Z8AzBlaYsKQDgoBWFhI-HNLDk5OKCX2e5jkCLPXOWvJl7Mpjy4xH-5hFunKkEeUx1ePUSLlMF4zinpvyOst3BKNDKTZQ9V6Pm-QpbFc7gOTcOHO9czcpj7u1BA/s1600-h/Les_feuilles_mortes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318976715976840850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikQXGVdgKm2CV2fLlR5Z8AzBlaYsKQDgoBWFhI-HNLDk5OKCX2e5jkCLPXOWvJl7Mpjy4xH-5hFunKkEeUx1ePUSLlMF4zinpvyOst3BKNDKTZQ9V6Pm-QpbFc7gOTcOHO9czcpj7u1BA/s320/Les_feuilles_mortes.jpg" border="0" /></a> <em><span style="font-size:78%;">Les Feuilles Mortes (les heures mortes), 1956. Remedios Varó</span></em></div><br /><br /><br />Alguien ha convocado a las hojas muertas para que me muerdan el paso de camino a casa y acabe perdida en el bosque. Me siguen sus raíces y se cuelan en los cimientos, crecen tupidos setos bajo la alfombra que desaparece en musgo y lombrices y las columnas se ramifican, como helechos lánguidos en el salón. La humedad, el frescor de los brotes amargos, curva el papel de pared, abombado de sabia/sangre y en la chimenea viven ahora los pájaros ciegos.<br /><br /><br /><br />Una a una me como las migas que dejé.<br /><br />Una a una recojo las pestañas - el bosque ya tiene ojos - y me tejo un abrigo de sombra.<br /><br /><br />Día tras día, las hojas muertas te traen a mi memoria.<br /><br /><br /><br />La Chanson de Prevert, S. Gainsbourg:<br /><div align="left"></div><div align="left"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=RRVRABS2y68">http://www.youtube.com/watch?v=RRVRABS2y68</a></div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-10295300030588771472009-02-04T03:20:00.001-08:002009-02-04T03:45:54.062-08:00En silencio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqgaa5-iFR0y6xZzQj-gH79xOsbUMueRDH9UVxRDOfImNu6_wuDb-OGSDc_lfB8C61dtusqmoTjvnbLPaXJt2ftURXbTIn_FZa_oe6BucDfKZiYvX1CDYMvaNAEVoEQiFNgf0SMQjXMUE/s1600-h/caspar-david-friedrich-el-caminante-sobre-el-mar-de-nubes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5298904038373322578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 252px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqgaa5-iFR0y6xZzQj-gH79xOsbUMueRDH9UVxRDOfImNu6_wuDb-OGSDc_lfB8C61dtusqmoTjvnbLPaXJt2ftURXbTIn_FZa_oe6BucDfKZiYvX1CDYMvaNAEVoEQiFNgf0SMQjXMUE/s320/caspar-david-friedrich-el-caminante-sobre-el-mar-de-nubes.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:78%;"><em>El caminante sobre el mar de niebla -Der Wanderer über dem Nebelmeer</em>-, 1818,</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;">de Caspar David Friedrich (1774-1840) </span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;color:#ffffff;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"></div><span style="font-size:78%;"></span><br /><br /><br />Estamos justo en medio de la cuesta, lo suficientemente lejos del valle como para no ver allí las bolsas que dejamos por exceso de peso. Todavía lejos de la cima, el mar de nubes donde todo calla como calla la ciudad durante la nevada. Recordad la nevada, esa ecuación imperfecta que tira líneas discontinuas, verticales, congeladas... La nieve, la niebla y la muerte siempre en silencio, así se escucha todo lo que olvidamos ayer, así se advierte el murmullo del agua que corre a cientos de metros bajo nuestros piés.<br /><br /><br />-... si partimos esta uva, tenemos uva para dos.<br /><br /><br /><br /><br /><div align="right"><em>A los que caminan.</em></div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-60114202407471168402008-11-17T02:04:00.000-08:002008-11-17T02:26:03.394-08:00AAAAAAAAAAAAA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJqu7oHfcAINJnVjEtJPeMNy2SyOpF6gtkcnbxy_0Q7LXRzc0cRxt-M4X6yj_KxsdTnZT34U0SC63kPzUtvhwxAHKPDRlVDEfY3am903IFm6Wsq51rsrTscQsuGaDHUKWlUgbOv7rcftw/s1600-h/tarjetaA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269570751635434562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJqu7oHfcAINJnVjEtJPeMNy2SyOpF6gtkcnbxy_0Q7LXRzc0cRxt-M4X6yj_KxsdTnZT34U0SC63kPzUtvhwxAHKPDRlVDEfY3am903IFm6Wsq51rsrTscQsuGaDHUKWlUgbOv7rcftw/s320/tarjetaA.jpg" border="0" /></a><br /><div>Entró Julia, bellísima, vestida de raso y zapato rosa, como una bailarina pálida sin caja de música. Carol y su cuello, su cuello y Carol, los labios rojos, los ojos brillantes y esa manera de moverse como flotando entre las cosas, casi sin tocar el suelo. Detrás de un bombín, vi sonreir a Mar que cuando sonríe mueve la risa de cien mil niños felices comiendo algodón de azucar en la primera y única noria... y yo notaba como los colores me subían a las mejillas y cómo el vino, el olor de la librería, tantas manos, tanto amigo y tanto calor, me convertían en un cuerpo ebrio ilimitado, casi una burbuja en el momento mismo de la eclosión en millones de partículas transparentes y eternas. </div><br /><div></div><br /><div>La primera vez que vi el camino, de lejos, entre la fronda del bosque oscuro, un leve estremecimiento me removió por dentro. Ahora, a los pies del mismo sendero, que es más largo y más ancho que mi vida, sólo escucho a los guerreros de la luz que cantan más y más alto: avanza, avanza, avanza...</div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-12138322341479098412008-02-28T14:33:00.000-08:002008-02-28T14:54:37.204-08:00Descompuesta<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ9OfCxcQDdbdq7mRNZVsxvTGJ4t6nSfX1azXE7Di9MGvS7Lr-_ay47K7sleebMCQP17Cdy8Bsz_NGtYp7gUSYlzTJSa0pG55i4CwIeX8XmnjjOR1nLp_bWYvpeKP4Th7t02Tf0MiEMJ4/s1600-h/topor---la-couvee-1977.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5172163217503165970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ9OfCxcQDdbdq7mRNZVsxvTGJ4t6nSfX1azXE7Di9MGvS7Lr-_ay47K7sleebMCQP17Cdy8Bsz_NGtYp7gUSYlzTJSa0pG55i4CwIeX8XmnjjOR1nLp_bWYvpeKP4Th7t02Tf0MiEMJ4/s320/topor---la-couvee-1977.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:78%;"><em>La couvee</em>, 1977. Roland Topor (París, 1938-1997) </span></div><span style="font-size:78%;"><div align="justify"><br /></span><br />Destripada desde adentro y ni una sóla carrera en las medias. Secretos de señorita, miriñaque mezquino de retortijones y rubor <em>feu sauvage</em>. Hay un no se qué qué se yo en esos ojos ahuma-dos que quisiera conocer y... zas! se te abren las tripas y te derramas en femenino singular.<br />Ayer, cuando te sorbías los mocos pensando en que se te había escapado la vida escaleras abajo... tenías motivos.<br /><em>Aujourd´hui</em>, vuelves a coserte el vientre y te muerdes los carrillos viendo florecer las petunias.</div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-30354257593289907282007-06-22T10:43:00.000-07:002007-07-25T17:28:05.716-07:00Der Himmel unter Berlin<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn-4EWjsAEGSLVhyphenhyphengEXJzwTG24xXNpYpsbK_35zefGwyD7BzsYSemI3_WZHw3tSprVxMlftgiyhA3lXp1L4VCiVgyKakl2FXIH9N82ONGoC6zDFcDRH4jkK3mH7XTjbcwjG1HkOYFm7iA/s1600-h/hombrealadoodilonredon.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5078945995966854834" style="margin: 0px 10px 10px 0px; float: left; width: 320px; height: 228px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn-4EWjsAEGSLVhyphenhyphengEXJzwTG24xXNpYpsbK_35zefGwyD7BzsYSemI3_WZHw3tSprVxMlftgiyhA3lXp1L4VCiVgyKakl2FXIH9N82ONGoC6zDFcDRH4jkK3mH7XTjbcwjG1HkOYFm7iA/s320/hombrealadoodilonredon.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div> </div><br /><div> </div><br /><div> </div><br /><div> </div><br /><div> </div><br /><div> </div><br /><div> </div><br /><div> </div><br /><div> </div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;">El hombre alado, antes de 1880. Odilon Redon (Bordeaux 1840 - Paris 1916)</span><br /><div> </div><br /><div> </div></div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-46211210875899986642007-05-06T05:09:00.000-07:002007-05-06T06:02:10.762-07:00Ojo por diente<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4U7NEBImctzERBbL-OMJtEZAJFaU-FKTxzN6LcAYEbr6uw4rgGdJDEC_cjSqo5yFpAhEyyk-GUBWn2_Cey9oHDj6RsY28ezEpU0AkngFndgTotP5LzV84TIWNAI4n0r-jaA7tATEr7VQ/s1600-h/inocentesrubens.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5061420316811387698" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 325px; CURSOR: hand; HEIGHT: 251px" height="243" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4U7NEBImctzERBbL-OMJtEZAJFaU-FKTxzN6LcAYEbr6uw4rgGdJDEC_cjSqo5yFpAhEyyk-GUBWn2_Cey9oHDj6RsY28ezEpU0AkngFndgTotP5LzV84TIWNAI4n0r-jaA7tATEr7VQ/s320/inocentesrubens.bmp" width="320" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><em>La matanza de los inocentes</em>, 1610. Pieter Paul Rubens (Siegen, Alemania 1577 - Amberes 1640)</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br />Es como tragar cristales, pronunciar feticidio, que se te incrustan las uñas y las íes en el cielo de la boca porque, olvídate, ya no te queda garganta. Hay pequeños cuerpos violeta dentro de los contenedores de medio mundo y se llenan los oídos de tambores y por las sienes corren jinetes sobre carcasas de caballos, echando las hijadas hacia adelante, con las muelas llenas de espuma y los ojos sin ojos.<br /><br />Esa masa de miembros que irrumpe, como un fauno embrutecido, en la sala de juegos, a la hora de la siesta, y te saca del sueño sacándote los huesos. Para qué matarnos si ya morimos solos.<br /><br />Como nos han negado el Limbo, nuestra venganza, por fín, se librará en el Cielo.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-45649964641285110912007-05-03T08:50:00.000-07:002007-05-03T09:26:13.061-07:00Celebración¡Qué suerte la nuestra! que queden, despues de los años, veredas vírgenes para calmarnos la sed.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-89608851199176250032007-03-27T16:26:00.000-07:002007-03-27T17:02:05.361-07:00La daga<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW9r3zCT5Caeb8kb53SjhYUiIP62_zysd0RES2wu3C6ecaggtuDQr31ndAbl3GENopEbAf_B0_Vr5QcSG8mbQpK3M47xi3_mInhSWixR9cdyVYmErvkL6ezKTMZFgjvdMWapgFZ0gEf6M/s1600-h/timetransfixedmagritte.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5046757288458325538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW9r3zCT5Caeb8kb53SjhYUiIP62_zysd0RES2wu3C6ecaggtuDQr31ndAbl3GENopEbAf_B0_Vr5QcSG8mbQpK3M47xi3_mInhSWixR9cdyVYmErvkL6ezKTMZFgjvdMWapgFZ0gEf6M/s320/timetransfixedmagritte.bmp" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:78%;"><em>La durée poignardé (Duración apuñalada), 1938</em>. René Magritte (Bélgica 1898-1967)</span></div><br /><br /><div align="justify">Me he vuelto a dormir en la butaca siguiendo el <em>valse</em> del polvo sobre la luz del mediodía -perdí la cuenta de los pasos al tercer cambio-... Ha debido de pasar mucho tiempo porque no queda nada en el cuarto salvo el olor del barniz y esta butaca; quizás los candelabros que, como la chimenea, nunca se encendieron (de ahí este frío) o el miserable segundero que regaló apenas dos minutos de gloria... Como un pálido ovillo, en el lugar de tu sombra, me pregunto si has cogido ese tren.</div></div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-45147252757452967692007-03-04T12:11:00.000-08:002007-03-08T08:50:39.061-08:00El espanto de puntillas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihk06k0x-enqlJadneQ_XZFx3dor2JsuywmstddaoRGkHwiLEMZqmuigCqOVCrZr8-VhvDZ_FCtSAjBe4RKk35WAOyShrIJoz3ivFvJrvtPOxoaXNXA1_RfuBuR66DMD43FW7XOc2UgGg/s1600-h/EinekleinenacthmusikeTanning.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5038889177000886578" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 327px; CURSOR: hand; HEIGHT: 231px" height="228" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihk06k0x-enqlJadneQ_XZFx3dor2JsuywmstddaoRGkHwiLEMZqmuigCqOVCrZr8-VhvDZ_FCtSAjBe4RKk35WAOyShrIJoz3ivFvJrvtPOxoaXNXA1_RfuBuR66DMD43FW7XOc2UgGg/s320/EinekleinenacthmusikeTanning.jpg" width="324" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><em>Eine kleine nachtmusik, 1943 (Pequeña serenata nocturna).</em> Dorothea Tanning (Ohio, 1912).</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="justify">Vuelvo a cada rato a subir las mismas escaleras, rojas de cera de suelos perfumada. Y pesan tanto las cortinas de terciopelo verde que siempre pensé que un día me atraparían debajo, fagocitando esas carnecitas tiernas con fauces textiles llenas de polvo -mas polvo enamorado-... No era el espejo, ni ese marco pan de oro con dos cabezas de caballo, sólo órbitas, no era el rincón oscuro del guardaescobas, ni la habitación en la sombra, ni los primeros escalones hacia el piso que olía a fruta podrida.<br />Era el espacio que quedaba entre estas formas, un hueco oscuro, rodeado por los reflejos que el mar dejaba en el dorado, en la madera, en la baldosa granate, en esos dientes blancos que se caerían... era el espanto en persona que me soplaba en los tobillos y me obligaba a moverme de puntillas no fuera a pisar algo vivo. Los rizos de la nuca helados como un sudario y la imposibilidad absoluta de volver hacia atrás.</div><br /><br /><div align="right">A los niños y al miedo.</div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-83959146113057745382007-02-14T10:06:00.000-08:002007-02-14T10:24:54.874-08:00Con el permiso del poetaSe querían.<br />Sufrían <em><span style="color:#990000;">por la luz</span></em>, labios azules en la madrugada,<br />labios saliendo de la noche dura,<br />labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?<br />Se querían en un lecho navío, <span style="color:#990000;"><em>mitad noche</em></span>, mitad luz.<br /><br />Se querían <em><span style="color:#990000;">como</span></em> las flores a las espinas hondas,<br />a esa amorosa gema del amarillo nuevo,<br />cuando los rostros giran melancólicamente,<br />giralunas que brillan recibiendo <em><span style="color:#990000;">aquel beso</span></em>.<br /><br />Se querían de noche, cuando los perros<br /><em><span style="color:#990000;">bajo</span></em> la tierra y los <span style="color:#990000;"><em>valles</em></span> se estiran<br />como lomos <span style="color:#990000;"><em>arcaicos</em></span> que se sienten repasados:<br />caricia, seda, mano, luna que llega y toca.<br /><br />Se querían de <em><span style="color:#990000;">amor</span></em> entre la madrugada,<br />entre las duras piedras cerradas de la noche,<br />duras como los cuerpos helados por las horas,<br />duras como los besos de diente a diente sólo.<br /><br />Se querían de día, <span style="color:#990000;"><em>playa que va creciendo</em></span>,<br />ondas que <span style="color:#990000;"><em>por</em></span> los pies acarician <span style="color:#990000;"><em>los muslos</em></span>,<br />cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...<br />se querían de día, sobre <em><span style="color:#990000;">el mar</span></em>, bajo el cielo.<br /><br />Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,<br />mar <em><span style="color:#990000;">altísimo y joven</span></em>, intimidad extensa,<br />soledad de lo vivo, horizontes remotos<br />ligados como cuerpos en soledad cantando.<br /><br />Amando. Se querían como la luna lúcida,<br /><em><span style="color:#990000;">como ese</span></em> mar redondo que se aplica a <span style="color:#990000;"><span style="color:#000000;">ese</span><em> rostro</em></span>,<br />dulce <span style="color:#990000;"><em>eclipse de agua</em></span>, mejilla oscurecida,<br />donde <em><span style="color:#990000;">los peces rojos</span></em> van y vienen sin <span style="color:#990000;"><em>música</em></span>.<br /><br />Día, noche, ponientes, <span style="color:#990000;"><em>madrugadas, espacios</em></span>,<br />ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,<br />mar o tierra, navío, <em><span style="color:#990000;">lecho</span></em>, pluma, cristal,<br />metal, música, labio, <span style="color:#990000;"><em>silencio</em></span>, vegetal,<br />mundo, quietud, su <em><span style="color:#990000;">forma</span></em>. Se querían, <span style="color:#990000;"><em>sabedlo.</em></span><br /><em><span style="color:#990000;"></span></em><br /><div align="right"><span style="color:#000000;">Vicente Aleixandre</span></div><div align="right"> </div><div align="left"><em><span style="color:#990000;">.... te quiero</span></em></div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-29095486789469952442007-02-10T11:00:00.000-08:002007-02-10T11:45:37.558-08:00Aqvatinta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjopA8diyeSZudks39XN7YIXn0ItoDyx_TwAhNVMnR8NXOc6dv2tO0yXe8mzGZ8ms3Y_-CekqTaxi08UIQ3ViYnG-oS5sPVYn3Zk3XWc1puUoXUVOxx-W2YiyN6s5gOkNS5P-GBk1-F4T8/s1600-h/karhalainenbarca.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5029982628822491378" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjopA8diyeSZudks39XN7YIXn0ItoDyx_TwAhNVMnR8NXOc6dv2tO0yXe8mzGZ8ms3Y_-CekqTaxi08UIQ3ViYnG-oS5sPVYn3Zk3XWc1puUoXUVOxx-W2YiyN6s5gOkNS5P-GBk1-F4T8/s320/karhalainenbarca.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><em>Soutaja, 2003</em>. Juho Karjalainen (Finlandia)</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br />La última noche hacía seis días que había perdido la cuenta de cuánto tiempo llevo remando... La espuma negra, la barca negra, la madera que ulula como la boca del lobo, el hambre que aúlla como las alas del cuervo, el horizonte que vuela hacia el fondo de la cueva, el mar que se cierra en la garganta muda, el silencio negro de la noche.... la última noche hacía siete días que había perdido la cuenta de cuánto tiempo llevo remando.....Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-60894084106298497532007-02-02T08:49:00.000-08:002007-02-02T09:35:34.413-08:00Stimmung<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYw2AxK1Inh_imAZmGMpeRFqClNU0PVIQqEDGXmpVTZ-49fzkJbiYxAcbC-wNi2B0Yyqy0ShHsADNVmLb76bLOD5tzQaen6saxzuf-Nc14LH1AxFX7GZyHMCh80TV3uLk4weXYZAos1XI/s1600-h/cuartoshammershoi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5026991221581512898" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYw2AxK1Inh_imAZmGMpeRFqClNU0PVIQqEDGXmpVTZ-49fzkJbiYxAcbC-wNi2B0Yyqy0ShHsADNVmLb76bLOD5tzQaen6saxzuf-Nc14LH1AxFX7GZyHMCh80TV3uLk4weXYZAos1XI/s320/cuartoshammershoi.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></div><div></div><div> </div><div> </div><div><br /><span style="font-size:78%;"><em>Cuartos.</em> Vilhelm Hammershoi (Dinamarca 1864-1916)</span></div><div><br /></div><div><span style="font-size:78%;"></span></div><div><br /></div><div><span style="font-size:78%;"></span></div><div><br /></div><div><span style="font-size:78%;"></span></div><div>Es el gran regalo, que atmósfera sea a ánimo lo que es luz a silencio... L`esprit que abre las puertas acaba de beberse tres humedales y se le ha llenado el cabello de plumas grises, es nido de migradoras. </div><div><br /></div><div></div><div>Por la ventana, se observa recogiendo a los perros que ladran a las nubes preñadas, se saluda. La sal que trae en el abrigo, las suelas gastadas,... desde la habitación del fondo una voz: "Siempre quieres asustarme, entra, hace frío".</div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-69605941694674462412007-01-28T12:58:00.000-08:002007-01-28T13:11:46.497-08:00.........................<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhihLM9s0fUhIl2iFA1T2fQozDM6JB3Cn-6NK29mwP2KWk29Z_YNfSKguAeMRsXjtLTVH4RpOBd2d0K0NJwRYLPLUzLPRDxkruQqVhvJOjfCKKt9KYWCZCAB2KDa9G889zyPUyvuN30KIs/s1600-h/banconieve.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5025190420066720818" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhihLM9s0fUhIl2iFA1T2fQozDM6JB3Cn-6NK29mwP2KWk29Z_YNfSKguAeMRsXjtLTVH4RpOBd2d0K0NJwRYLPLUzLPRDxkruQqVhvJOjfCKKt9KYWCZCAB2KDa9G889zyPUyvuN30KIs/s320/banconieve.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPwaHgOu8GmFDBX101COwSvzT3KzIayHuxb2V_diyQFHhFJkBM23szFEXqidVvIk9i2e9Tut69l643zcJnRPKyMud786ppjUaz6hfpoPWcBVVilEJgctYool6DHu3yvhBagWVRbi4gyLs/s1600-h/nevada.jpg"></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5afvaAdfUTV18yfQDh93tsEVf8xHtoDjcqvpnShwp-7gqCVu5EKiXmXyloy4I1DRhcxdSkBlYdJW3Grhh-lydzEF71Pnr7iM1COszowyH700zHgjuTz822xy4winGeo_KMqR8syXP_DU/s1600-h/nieve.jpg"></a><div><br /><br /><br /></div><div></div><div><br /><br /></div><div></div><div><br /> </div><div></div><div></div><div></div><div><br /></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong></div><div><br /></div><div><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong></div><div><br /></div><div><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong></div><div><br /></div><div><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong></div><div><br /></div><div><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong></div><div><br /></div><div><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong></div><div><br /></div><div><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong></div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div><div align="right"><span style="font-size:85%;">El Verso Níveo</span></div><div align="right"><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:85%;">f.r.t</span> </span></div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong></div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-11779576452112316012007-01-25T05:01:00.000-08:002007-01-25T06:16:45.734-08:00Glóbulos rojos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPDhwjdYeq10gIhM874fQVw9YD212QrueWKfznr_ORiA2Smq0AD7ghcxwVBmh52iRJuq0zb-7blNGFLJPalMDL9tDO_K2u4M8NmizsHvq7owAix7qMdCyqJXA_gP1Z2Rhr4ohGOkBEuvw/s1600-h/gentileschi1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5023955951976569794" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 258px; CURSOR: hand; HEIGHT: 295px" height="297" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPDhwjdYeq10gIhM874fQVw9YD212QrueWKfznr_ORiA2Smq0AD7ghcxwVBmh52iRJuq0zb-7blNGFLJPalMDL9tDO_K2u4M8NmizsHvq7owAix7qMdCyqJXA_gP1Z2Rhr4ohGOkBEuvw/s320/gentileschi1.jpg" width="255" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><em></em></span><br /><span style="font-size:78%;"><em>Judit y Holofernes .</em> Artemisia Gentileschi (1593-1652)</span><br /><br />No para de hablar la herida, como un loro tatuado, habla y habla, que vaya despiste, que es una torpeza, que hay que fijarse;... repite la herida, muy poco discreta, que eso pasa por ir con prisas, habla de cuchillos mal afilados, queyalodecíayoqueesastijerasestabanviejasytuerrequeerre... así no se se puede!, se queja el arañazo, qué cosas!, dice una y otra vez el desgarro-cacatúa.<br /><br />La sangre brota en silencio. Sin prisa, con su tripa de serpiente. Conoce el tiempo de las rocas y las mimosas. Sabe y calla.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-35441143910137759872007-01-06T05:19:00.000-08:002007-01-06T05:34:16.590-08:00Amigos<em>R.A.E: Que gozan de la amistad como tratamiento afectuoso. Benéfico, benigno, grato. Afecto personal, puro y desinteresado, compartido con otra persona, que nace y se fortalece con el trato.</em><br /><br />Desde un rincón de la torre, mis recuerdos van para vosotros, desinteresados y puros, de mente libre y espíritu fuerte que se refuerza con el trato, con el nuestro.<br /><br />Asistimos juntos al parto, ha nacido sano y con los ojos de sus padres, con sus doce dedos bien formados y el cabello revuelto. Le bautizamos con champaña y frutos rojos y le dejamos en la cuna nuestros bienes más queridos. Nuestras canciones, nuestros cuadros, nuestros libros, todos nuestros versos...<br /><br />Hasta que nos duelan los ojos y nos tiemble la voz, estaremos a la altura de nuestras circunstancias.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-75568639969572764832006-12-21T12:15:00.000-08:002006-12-22T08:48:23.590-08:00Ascesis científica<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxq17GtXr4A0AcfRZauhQMwRS7x2sYj9TM1pmPtgwnPjBEQcIe_MOZWsOOerzNA2RbLXkDFUFGenereSoVk6xkuXObF9NLFgrxTzUQMWTKLhvRBt_kQiThiiVqO7fBSJ8EHtN1zPwPdek/s1600-h/revelaciónvaro2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5011077127287118514" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 315px; CURSOR: hand; HEIGHT: 278px" height="277" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxq17GtXr4A0AcfRZauhQMwRS7x2sYj9TM1pmPtgwnPjBEQcIe_MOZWsOOerzNA2RbLXkDFUFGenereSoVk6xkuXObF9NLFgrxTzUQMWTKLhvRBt_kQiThiiVqO7fBSJ8EHtN1zPwPdek/s320/revelaci%C3%B3nvaro2.jpg" width="320" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:78%;"><em>Revelación o El Relojero.</em> Remedios Varo (Gerona, 1908-México,1963)</span><br /><span style="font-size:78%;"></span><br />Busca en las esferas la respuesta a la pérdida. Hace vidas que no come, sólo bebe, con los ojos, infusión de azafrán. Las tuercas giran como peonzas, le viene a la boca el niño que echa a correr entre ataudes de péndulo. Mediodia y cuarto de luna nueva. El tic tac indiferente de su gato le responde: "..........."Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-87608808789660801182006-12-17T11:57:00.000-08:002006-12-17T12:12:30.970-08:00ContrabajoDe vuelta, aun me vibran las vértebras con la crin de ese arco. Bucéfalo de madera, ni siquiera he reparado en que no entiendo de zarzuela. En la esquina del salón sonaba el arpa pero en este auditorio lleno de oídos me ha desnucado "El Barberillo de Lavapiés" después de segarme con la cuchilla más delicada...<br />A menudo, si nadie mira, salgo a bailar al escenario, un quiebro aquí, reverencia, agarrada cheek to cheek al aliento de la cuerda...Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-64773179254693320842006-12-15T02:20:00.000-08:002006-12-15T06:00:11.317-08:00Negro esperanza<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Qn9aZ5aKk-u2tzeCyTI1hr2ygIwYzoDuYBNI6EPRSShmWgaoSSEvr2twPRhTHcPysE7UIPBVsoLjaxgHnlVCagFJLHXfRBfB7A7fvXdmhnd74n6g1gScKwrxsxsBoE22pLEWHfD4fPQ/s1600-h/te.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5008751952435312754" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Qn9aZ5aKk-u2tzeCyTI1hr2ygIwYzoDuYBNI6EPRSShmWgaoSSEvr2twPRhTHcPysE7UIPBVsoLjaxgHnlVCagFJLHXfRBfB7A7fvXdmhnd74n6g1gScKwrxsxsBoE22pLEWHfD4fPQ/s320/te.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />De vez en cuando, viene el Diablo a tomar el té. Habla de las úlceras, de la posibilidad del odio, de la impotencia, del amor me habla,... del espanto... Se marcha como viene, dejándome en la lengua el mismo sabor a piedra y pantano de siempre.<br /><br /><p>Quiero verte cruzar mi puerta con los pies desnudos, con los ojos limpios, las manos y la boca llenas de tierra, quisiera que me trajeras, a dentelladas, el último trebol del mundo.</p>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-77814286616392611132006-12-14T09:33:00.000-08:002006-12-14T09:49:12.255-08:00Leche agriaLa esperanza del ciego es que más allá de sus párpados todo sea oscuridad.<br />Siempre duele el bien ajeno y mata el propio.<br />"Me enamoré hasta el delirio de ella, pero acababa de atravesar su garganta con mi flecha", dijo Aquiles embrutecido por la sangre de Pentesilea.<br />En silencio, vamos a seguir sembrando este futuro de no-palabras, esperaremos con sonrojo la gran cosecha de nada.<br /><br /><br />Revelaciones del Sapo Inconstante. Cap I.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-61958455623078980852006-12-07T05:38:00.000-08:002006-12-07T06:28:15.872-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgXr0TdLl6md_Kir_KbQ-hf7QOefDCP2TKVCm5jC_8_dpuE6sMci5n4P7VVKO73TIFwFZLMIvEH738tToYgVMSc2CYJAESP2sSiCe9N54hQUMR_pq4lGZjExODH_Gf47p-hi4uqVavbpo/s1600-h/anatomcorazonOK.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5005788198332969506" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 298px; CURSOR: hand; HEIGHT: 188px" height="178" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgXr0TdLl6md_Kir_KbQ-hf7QOefDCP2TKVCm5jC_8_dpuE6sMci5n4P7VVKO73TIFwFZLMIvEH738tToYgVMSc2CYJAESP2sSiCe9N54hQUMR_pq4lGZjExODH_Gf47p-hi4uqVavbpo/s320/anatomcorazonOK.jpg" width="285" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-size:85%;"><em></em></span><br /><span style="font-size:78%;"><em>Anatomía del corazón</em>. Enrique Simonet (Málaga, 1863-1827)<br /><em>... el doctor se sorprendió de que la prostituta lo tuviera...</em></span><br /><span style="font-size:78%;"><em></em><br /></span>Ha ocurrido que quisiera desgarrarme en esta tarde.<br /><br />Con la precisión de un cirujano, abrir la piel temblona y abultada. Y observar el órgano que palpita.... y seguir, dulcemente, deshojándome.<br /><br />Podría escupir cada día tres veces sobre las cabezas de todos los santos que no pasaría nada. No hay más carne que la que arde.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-36416374756901311552006-12-01T09:28:00.000-08:002006-12-01T10:09:57.781-08:00Un parpadeoEs lo que separa tu tú más tuyo del exterior, de esa circunstancia a lo Ortega que te rodea o te acorrala. Durante el parpadeo se produce la traducción simultánea de lo que acabas de ver, que pasa a ser, a través de la retina, del nervio óptico, del cerebro, otra realidad, otro alfabeto, otro código de color. Este tránsito sólo dura lo que dura el parpadeo. Con la luz y la línea de las formas, vuelve la estampa inicial, el escenario en el que se desarrolla la gran obra.<br /><br />Una bandada de gorriones otea el perfil de una ciudad dormida. Parpadeo. Asisten, también, al despertar del Leviathan.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-70056929857101291532006-11-26T04:38:00.000-08:002006-11-26T05:01:55.469-08:00La Sed<div align="left">... agua, el agua ocupa tres cuartas partes de la Tierra, el 72% de la masa libre de grasa del cuerpo humano es agua, agua dulce, agua con gas, agua rica en yodo, agua baja en fosfatos, mineral natural, agua de manantial, agua de la sierra, fresca, agua del grifo, embotellada, agua con aroma de limón, con perfume de melocotón, aguas fecales, aguamarina, aguachirle, agua nieve, agua ionizada, tratada, filtrada, potable, agua destilada, aguas subterraneas, agua dura-blanda-normal, agua bendita... </div><div align="left"> </div><div align="left"><br /> </div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="right">... entonces, ¿de dónde viene esta sed terrible?</div><div align="right"></div><br /><br /><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right">Homenaje orgulloso al <em>Gran Bebedor</em></div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-30666036491244354582006-11-25T11:49:00.000-08:002006-11-25T12:34:46.397-08:00Einstein y los hilos invisibles<div align="left"><a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger2/4539/111626124161391/1600/449695/barbara1.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger2/4539/111626124161391/320/610938/barbara1.jpg" border="0" /></a><br /></div><div align="left"> </div><div align="left"><br /> </div><div align="left"></div><div align="left">Para "El Físico", entre las múltiples posibilidades que ofrecía su fórmula magistral, algo así como el Filtro de la Juventud del Espacio y el Tiempo, estaba la de hacer converger en un agujero asustancial -como el Éter original- los espacios y los tiempos, utilizando la velocidad. </div><p><br />La primera vez que supe de esta mujer, aparecía en un sueño tan real que me provocó una caída de la litera. Me miraba tranquila con el mismo gesto serio de madurez, descreimiento y sosiego que vi años después en otro lugar, que no en otro tiempo.<br /><br />Una tarde, olisqueando restos de música francesa en la red apareció un nombre, el más cercano a mi cuerpo. Un perfume diferente, igual era talco, o Lavanda, patchouli, roses... y, después, su cara. La misma que vi en otro tiempo, en el mismo lugar, en el fondo de la retina.<br /><br />Todo el peso de existir se me agarró al estómago -<em>la belleza da pavor a menudo-</em> y lloré un buen rato en el aseo público, en la más absoluta intimidad. Que una de sus mejores canciones tenga el título de una de mis fotografías favoritas, que además es un precioso poema de Jacques Prévert que repite sin cesar ese nombre que siempre me asombra, que me llame... eso, son los hilos invisibles que tienen la fuerza de las galeras y el poder de despertar al niño boquiabierto que somos.<br /><br /></p><div align="right"><em>"Au fond de chacun d`entre nous, il y a un enfant qui pleur"</em></div><div align="right"><em>Monique Serf, Barbara</em></div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-63761943737021016662006-11-24T09:01:00.000-08:002006-11-25T04:37:05.292-08:00El fuego<a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger2/4539/111626124161391/1600/175542/SerpienteAzul550.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" height="194" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger2/4539/111626124161391/320/62274/SerpienteAzul550.jpg" width="225" border="0" /></a><br /><br /><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"><em>¡No mires jamás demasiado el fuego, hombre!¡No te duermas jamás empuñando el timón!</em></div><br /><div align="right">Advertencia de Ismael. Moby Dick</div><br /><br /><div align="right"></div><br /><br /><div align="right"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left">Si te pierdes en el azul más frio, ese que abrasa, el tiempo se quema contigo. Puede ocurrir en el vagón del metro, que la llama te absorba y entre dos paradas se te pasen tres jornadas. </div><br /><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left">El mismo dolor que te consume, te libera. En ese paseo por las gargantas más profundas, la luz negra del no-saber alimenta, ilumina y calienta. </div>Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-914441209130119611.post-61802483872107583352006-11-22T13:03:00.000-08:002006-11-22T13:15:15.636-08:00Primero, el principioMi abuela me hablaba del cuajo y siempre pensé que era un ser marciano y cenagoso con la maravillosa facultad de crear queso, como Jesucristo los panes.<br /><br />Tiempo después, dos minutos después, un par de años más tarde, el cuajo más ligero se ha quebrado dejando aparecer la malva.<br />Y ese sudar de las hojas que avecina una llegada.Una pizca de solhttp://www.blogger.com/profile/15607544476797924432noreply@blogger.com3