Las Hojas Muertas
Alguien ha convocado a las hojas muertas para que me muerdan el paso de camino a casa y acabe perdida en el bosque. Me siguen sus raíces y se cuelan en los cimientos, crecen tupidos setos bajo la alfombra que desaparece en musgo y lombrices y las columnas se ramifican, como helechos lánguidos en el salón. La humedad, el frescor de los brotes amargos, curva el papel de pared, abombado de sabia/sangre y en la chimenea viven ahora los pájaros ciegos.
Una a una me como las migas que dejé.
Una a una recojo las pestañas - el bosque ya tiene ojos - y me tejo un abrigo de sombra.
Día tras día, las hojas muertas te traen a mi memoria.
La Chanson de Prevert, S. Gainsbourg:
2 comentarios:
esta muy chevere el blog...felicidades!
ahi te dejo para que lo cheques:
www.tumentepoderosa.blogspot.com
fer
estoy malita mi Bar. Te llamo mañana, Julia is calling you tomorrow, you must know I love you.
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